Es geht weiter. Den Teer von den Lungenblaeschen klopfen, den Staub aus den Haaren rascheln.

Um 20:20 deutscher Zeit werfen wir einen letzten Blick auf die 10-Millionen-Grosstadt und gleiten ueber die 4000 Meter hohe Anden-Kordillere hinab in den Dschungel. Pucallpa, Amazonas-Stadt, 40 Grad Backofen. Die Pullis lassen wir in den naechsten Tagen in Lima. Hoffen wir dass unser Air-Condition-Hotel (Dschungel auf Eis, bitte!) seinem Namen alle Ehre macht: Es heisst "Mercedes".

(Die naechste Meldung sobald wir eine neue Internet-Heimat gefunden haben).

Sie spielen Fussball als wir kommen. Ihre T-Shirts und Hosen tragen das schmuddelige Braun-Grau der Strasse. Es sind etwa 20 Strassenkinder, die diesen toten Seitenarm des Strassennetzes der Hauptstadt bewohnen. Taxis und Kombis wischen vorbei, hupend. Waere die Haeuserschlucht nicht, man koennte direkt in die Altstadt Limas blicken. Das "normale" Leben ist ganz nah.

Sie schlafen unter Pappkartons und in geklauten Fahrradtaxis, daemmern in den Tag und inhalieren "Africano", einen weissen Klebstoff, den man fuer 3 soles in Dosen kaufen kann. Den fuellen sie in Plastiktueten. Stecken ihre Nasen rein. Fffffffffffffffftt. Ffffffffffffffffffffffffffft. 90 Cent, die reichen, "um dich in die Wolken zu schiessen."

Wer sie sind? Was sie denken oder fuehlen? Sie leben immer nur eine Viertelstunde. Hoechstens einen Tag. Laenger als ein paar Minuten geht kein Wortwechsel, meist sinnloses Zeug aus ihrem durch Drogen abgeschotteten Inneren.

Was heisst Hure auf Englisch? Hast du was Kleingeld? Nur ein paar Soles?!

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Oft umarmen sie dich, und man weiss nicht, ob es ein hastiger Moment der Zuneigung ist oder nur ein Spiel. Nach einer Stunde meint unser Begleiter vom Strassenprojekt "Amigos de la Calle", ein Psychologe: "lasst uns weiter gehen." Ihre eben noch heitere Stimmung schmiert ueber in Wut. Eine Stunde sind wir mitgesurft auf einem der vielen Momente, aus denen sich ihre Tage zusammensetzen.

Ein paar schaffen den Absprung.